Per Caso

La bella vita ritagliata in due settimane al mare. Una corsetta al mattino, tanto cibo e tutta la serenità che ci vuole per scavare una buca sulla spiaggia a due passi dalla camera. E non far niente di sbagliato, niente di quello che non occorre veramente. Che bella vita. Sperando che il tempo scorra lentamente, respirando iodio anche per l'inverno e non averne mai abbastanza. Tutta la sabbia addosso. Datemi un bacio che sorrido e corro via.

In questa giornata di caldo africano con umidità a 1200, cibo alla griglia e vinello caldo, mi chiedo come sia stato possibile fermarsi qui, in questa pianura senza speranze, con l'umidità alle stelle. Cioè coraggio è partire o coraggio è fermarsi in questa palude di zanzare? Perché è più facile dire e pensare che probabilmente in un'altra città, in un altro continente sarebbe stato tutto diverso o è più facile immaginare una vita in questo paese di niente? Che schifo avere caldo guardando New York alla tv.

Olimpiadi. Il maratoneta detentore del titolo non si presenta e solo qualche giorno fa se ne è capito il motivo. L'Italia insorge, le dita puntate verso il campione senza personalità. Poi quell'intervista straziante in cui si confessa mettendo lacrime e cuore in mano a tutti i telespettatori. E io lì che penso quanto sia difficile essere un vero atleta. Niente vita sociale, niente aperitivi, feste di compleanno senza torta con la panna, allenamenti sei giorni su sette, muscoli scolpiti, gare e nient'altro. La vita fatta di appuntamenti, mondiali, europei, campionati italiani e olimpiadi. Nessuno di noi, piccoli atleti metropolitani, può captare una vita fatta di scadenze, rigore fisico e mentale, dieta, allenamento, culto della perfezione, tutto per una medaglia, per un podio che sogni da sempre, per una gara perfetta. E così il maratoneta perde il controllo, diventa, improvvisamente, un uomo normale, un uomo competitivo, che non vuole perdere, che non vuole restare indie

Grazie. Lo so che sei stata tu. Grazie. Fino alle stelle.